Pai

Hoje seria seu aniversário
E eu me provoco reações sobre isso.
Cutuco pra ver o que eu sinto.
Pareço amante da tristeza, mas, talvez, eu viva sempre procurando onde estão os estragos, as faltas, e os traços teus.
Tento imaginar se seria diferente se você ainda estivesse aqui. Se a pessoa que sou hoje seria indiferente a você.
Tua memória é carregada de melancolia e assalto. Oscila entre a intensidade e apagão.
 Tua ausência com o eco do que você foi, e as impressões do que você deveria ter sido, talvez sejam mais vívidas do que qualquer lembrança tua.

A gente nunca conversou. Eu não tive chance de jorrar toda mágoa em você. Discutir. Gritar.
Eu sinto que senti por você tudo, menos o que "deveria".
Eu tive carinho, é verdade. E cuidado também.
E medo
Pena

Medo

Pena


Vazio


Eu nunca vou saber se você me amou de verdade. Eu nunca vou saber o que fui pra você.
Quando eu penso em você, eu lembro de tudo que eu não vivi. Eu avalio os estragos que a sua passagem e ausência me causaram.
Você consegue ser as melhores e piores memórias da minha infância.
Você foi meu primeiro amor
Meu primeiro herói
Meu primeiro berço
Minha primeira força
Minha primeira perda
Meu primeiro vazio
Minha primeira traição
Minha primeira revolta
E mesmo tentando te reduzir a nada, ou pouca importância, é difícil lidar com tantas primeiras coisas.


Queria, sem resquícios de mágoa, seguir em frente. E lidar bem com tudo de bom e de ruim que você trouxe.
E sinto que precisava dizer algo. Pra mim, pra você, para alguém.
Não precisa de rima, de final bonito. Você não merece poesia.
Hoje é seu aniversário. E eu ainda pouco sei sobre o que fazer com sua memória.

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